La rielezione di Napolitano è la punta di un iceberg culturale. Del resto non è dalla politica che ci aspetta un cambiamento. Sebbene i progressisti che tentano di fare un confronto tra la democrazia e il web non sempre abbiano 60 anni, anzi spesso arrivino alla metà, ed è anche questo un dramma emblematico.

La questione è molto meno patriottica e riguarda il rock. È da lì che ci siamo sempre aspettati l’eversione, l’anormalità, il poi, l’irriverenza, l’audacia e tutte ste stronzate che danno un senso al sogno e dunque alla realtà.

Oggi i giornali danno il triste annuncio della morte di un tale Richie Havens. L’eroe di Woodstock, per dirla col verso che utilizzano i colleghi in oro zecchino: il coccodrillo, sennò, come fa? Ebbene, proprio lui, aveva collaborato ad un album dei Groove Armada, Love Box, catapultandosi negli anni zero con stile e chitarra. Era il 2002. Quindi, quella cosa chiamata Freedom potrebbe essere davvero un’attitudine. Peccato che il 68 sia diventato folklore della nostalgia: l’ingiuria di un genitore che rimprovera il figlio per i governi Berlusconi, un salvagente bello grosso nel curriculum di Guliamo Ferrara, un biglietto di sola andata nella stanza dei bottoni per compagni che non sbagliano più, il titolo di una canzone nel necrologio di oggi finito tra le pagine di Cultura.

Eppure non è altro che attitudine. Un’attitudine in disuso. Esaminando infatti due delle uscite discografiche più attese degli ultimi mesi viene, difatti, da piangere per la disperazione: chi aveva dato input verso il futuro semplice sta compiendo un atto di riverenza verso il trapassato prossimo.

Chi? Ecco, chiunque abbia fatto un buon asilo saprà che non si accusano i compagni, ma dopo le recenti vicende del PD pare ormai chiaro che tutto, anche e soprattutto, tra compagni sia lecito. In più si sceglie di non farsi tacciare di omertà per latitudini natali, e allora ecco i 4 furfanti in questo mondo di ladri:

Per comodità tecnologica si è preferito linkare direttamente i brani incriminati, così sarà anche chiaro che, se pure internet sia complice dei Grillini resta pur sempre più tridimensionale del piattume nel quale, per sua natura e organigramma, è rimasta confinata la carta.

Ascoltando i brani il postulato è incontrovertibile e la domanda nasce spontanea: perché uno dovrebbe acquistare un album nuovo dei Daft Punk e non uno vecchio dei Cool And The Gang? E ancora, c’è un motivo per aspettare l’imminente disco dei Mgmt invece che procurarsi la discografia dei Pink Floyd o degli Yes?

Certo, in un posto dove ogni elezione politica diventa scontro da salotto mentre ciascun litigante sta votando un surrogato della vecchia DC è normale, però si tratta di due band estere, diamine. Ok, tutto il mondo è Paese, ma il rock era un altro mondo, era il cambiamento, la dirompenza, la poesia. Non c’è quindi da meravigliarsi se le nostre giovani star guardino ancora a Baglioni anziché inventarsi un Gesù personale. Del resto anche nell’osannato altrove dell’esterofilia non si è smesso ancora di parlare di Beatles e Rolling Stones. Che differenza c’è tra Jagger e Andreotti, droghe e dorsali a parte?

Ok, smetto di farneticare, tanto di quello che dico non gliene frega un cazzo a nessuno: non sono ne’ giovane e ne’ vecchio, resto giusto uno di quelli ai quali la statistica ha messo in bocca un pollo che non ho mai mangiato. Eppure il mio partito ha vinto: noi disoccupati siamo la coalizione perdente con la percentuale più alta dei vincitori. Aspetterò, quindi, che mi sveglino per scrivere il mio nome con una X, come se non avessi studiato affatto. Peccato che questa volta mi lascino dormire meno di 4 anni: avrei potuto prenderci gusto e risparmiare i soldi che spenderò, invece, in dischi di merda…

Stefano Cuzzocrea

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(In loving memory of Richie Havens, 1941-2013)

La vita è una danza nel cratere di un vulcano: erutterà, ma non sappiamo quando. (Mishima)

il blues è una musica di acqua dolce e di lacrime amare, mi disse un vecchio in un pub irlandese. Stavano suonando una canzone di Rory Gallagher, un vecchio organo vox sibilava nelle retrovie e c’era aria di disfacimento un po’  ovunque. Pioggia fina di quella che ti entra nelle ossa fino a raggiungere il tuo intimo climax.

Basta poggiarci sopra un paio di pinte e il più è fatto.  Il blues è la musica dell’anima, dicono. Ed è una musica caratterizzata dal fluire, di sentimenti rabbiosi, di note, così vicine e così lontane. E’ acqua calda, è una palude di emozioni e di ricordi.

La prima volta che ho ascoltato il blues non l’ho capito. Ho sentito che c’era qualcosa di spirituale, un fuoco che dentro di me attendeva una nuova fiamma, e la scintilla era data da una nota di chitarra.

Catene, catene che stringono le anime passate, quelle che saranno e che siamo stati.

 “Ramón, he drives a four wheeled cart, His plow it cracks the hardened sod, A fourth of which he grows for God In a land that God’s forgotten, A land that God’s forgotten.” (R.H.)  

E’ strano che nel nostro Paese, con tutto quello che succede, nessun artista abbia scritto un nuovo blues. Forse sono io che non sono capace di sentirlo, forse dovrei cercare tra le frequenze dell’hip hop. Dobbiamo abbandonare le chitarre, dobbiamo smettere le armoniche e le batterie e sposare il nuovo verbo della libertà e della religione.

E’ politica, il blues oltre ad essere un genere religioso, spirituale è una musica politica e la politica la fanno i grandi. I grandi elettori e i grandi coglioni.

Noi siamo piccoli, roditori da cantina, nostalgici amanti di tango e di blues, che danziamo come anime fatate in una notte mediterranea, senza redenzione, senza stupore e senza cartine al tornasole.

Il re è morto, viva il re! E il blues è più vivo che mai, nei nostri cuori…

Buon proseguimento di serata su rete 4, tra poco trasmetteremo il film per il ciclo i bellissimi “la notte dei morti dementi”, buona visione!

“Camminerò nel profondo della più profonda e nera foresta, dove la gente è tanta e le loro mani sono completamente vuote, dove i proiettili avvelenati contaminano le loro acque, dove la casa nella valle incontra la umida e sudicia prigione, dove il volto del boia è sempre ben celato, dove brutta è la fame e dimenticate son le anime, dove nero è il colore e zero il numero, e lo dirò, lo penserò, lo pronuncerò, lo respirerò.” (Bob Dylan)

Dario Greco

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