foto di Serena Belcastro

Impressionante. Trovarsi difronte alla distanza che separa il palco del Primavera dallo spazio riservato ai pro e alla stampa è, alla luce del giorno, estenuante al solo pensiero di doverla percorrere; e pensare che di notte è un tragitto che si compie continuamente e senza sforzi. Sembrerà una banalità, ma la musica lenisce. Altrimenti perché continueremmo a correre chilometri, accumulando le frustrazioni lavorative dovute ad un ambiente, quello del rock, che somiglia ad una guerra tra poveri?

E pensare che, giunti a destinazione, questa aberrante solitudine si risolve in cifre da capogiro: 170.000 presenze al festival nella sola giornata di venerdì, praticamente l’intera città di Cosenza, senza nessun Franco, si spera, viste le omonimie traumatiche che hanno dominato questi luoghi in passato. Ecco, oggi scorderemo il passato, un po’ per non cadere in un’altra serata nostalgia, come quella di ieri, ma soprattutto perché gli organizzatori, sempre in conferenza stampa, guardano al domani: sono ancora le 18 di sabato 25 maggio 2013 ed è già stato annunciato l’haedliner dell’edizione 2014: i Neutral Milk Hotel.

Siamo agli sgoccioli, intanto. L’unica cosa che importa, senza pensare alla fine, è accaparrarsi più show possibili, cercando il nuovo, almeno oggi, buttandoci alle spalle il passato, per quanto possibile. Un occhio di riguardo ai palchi piccoli allora. Gli Hal Flavin non sono affatto male ad esempio. La band lussemburghese ha un sound elegante, con venature wave e cura per l’elettronica, peccato che il palco Adidas abbia un impianto che non ne premia i paladini, succede ogni giorno e ad ogni ora. Eppure, poco più tardi, il fonico che si sono portati da casa i torinesi Foxhound lo fa suonare con una certa mole. Loro ne escono vincenti e non horrors. Quando si dice all’avanguardia con le tecniche.

Tra i due spettacoli emergenti si fa una capatina poco più in là, all’Atp. Mount Eerie ha il potere di ricongiungerci col mondo. Che serafica pacatezza. Tant’è che il leader Phil Elverum riesce a ridere e farci sorridere del disturbante frastuono proveniente dallo stage di fianco, senza proferire parola: gli basta ballicchiarne le note, nel silenzio tra una canzone e un’altra. Adam Green non ce la fa a fare infuriare il suo collega di Washington, che continua imperterrito a sussurrare canzoni, accompagnato dalle sue tre signorine, concedendoci pace, serenità e addirittura poesia. E c’è da ribadire che più che patetici siamo famelici, sia chiaro.

Al Pitchfork, quindi, bisogna passarci per forza: intrappolati nella nostalgia che ha animato il giorno precedente ci siamo persi il live di Solange, che pare essere stato uno dei migliori dell’intera rassegna. Oggi, dunque, si corre lì. Menomale: Melody’s Echo Chamber delizia, sbrana, cattura e intrappola. Il progetto della bella Melody Prochet è davvero wow. Molto meglio degli amatissimi Wild Nothing, almeno live, condividendone i tratti ed elevandoli a quadro. Una delle cose meglio riuscite in assoluto in questa tre giorni in cui ci si perde qualche pezzo per via degli spettacoli spesso in contemporanea. La band le dà una grossa mano, certo. La leader però è degna del posto di comando. Ci si innamora insomma. Tornando giovani per un po’.

Purtroppo la tentazione di non dimenticare le vecchie passioni è un vizio. I Dead Can Dance meritano una corsa verso il Ray Ban stage, eccome se la meritano. Performance da encomio. Eppure pare di essere di fronte ad una festa chill out di un tempo ormai andato. Ci siamo ricascati insomma. Riposiamo le stanche membra e ci lasciamo morire sulle scalinate. L’ascesa verrà. Il mantra di oggi è questo.

Comunque se errare è umano perseverare rischia di essere diabolico. Però sarebbe ancora peggio mancare l’appuntamento con la storia del rap, o almeno della sua golden era. Del resto chi si perderebbe il live del Wu-Tang Clan? Non ci sono proprio tutti, pare manchi il pezzo forte, ma cosa cambia? Vedere la crew al lavoro è come scoprire chi eravamo. Sono invecchiati i ragazzi. Eppure l’energia non gli manca. Si sparano Cream quasi subito e giocano al call and response rubacchiando ai Beatles, restituendo il blues agli afroamericani, un po’ come avrebbe fatto Robin Hood. Il compianto A.D.B. è citato e decantato più volte, segno che anche loro non riescono a lasciarsi nulla alle spalle. RZA, invece, alle spalle si lascia pure la consolle in uno spettacolino da dj vecchia scuola che gestisce con mani, piedi, lingua e maestria. Signori e signore era l’hip hop. Ne restano i cocci, oggi e altrove, che chi lo ha rotto sfrutta. Avremmo mai potuto perderci un’ora e venti di Wu-Tang e giustizia dunque? Gli eroi, oggi, vanno tutelati.

Non a caso, anche da Nick Cave c’è il pienone. E che te lo dico a fare, Sonnie? Altrove i Camera Obscura portano il romanticismo. Belle cose. Tanto amore e qualche speranza in un domani migliore che guarisca il cuore  infranto.

La missione successiva? Non far tardi al live dei Lies. Una bomba. Energia che rischia addirittura di rendere troppo audaci. Ci si guadagna una prima fila per ingordigia e si finisce intrappolati in una performance al fulmicotone e in bassi che stonano come una botta in testa o altrove. Respiriamo l’aria e inspiriamo assaporando Primavera. Eccoli i nuovi eroi, cercavamo proprio gente come loro. L’elettronica e il rock non hanno ancora smesso di proliferare segno che il domani esiste. Non è tempo per essere scettici: è il momento di gioire dell’adrenalina indotta. Missione compiuta.

L’altro lato di questa medaglia al valore è, però, la perdita di udito e coraggio per tentare di toccare con mano i My Bloody Valentine. Ci si accontenta di file meno intime e di un live che va in crescendo. La nostalgia muore e porta i 90 ad essere ancora un decennio da emulare. Altro che disfatte. È la band che più ha saputo consegnare ai ragazzi di oggi i limiti da oltrepassare. Ok, i volumi non sono quelli di un tempo: nessun morto e nessun ferito dunque, ma su Feed Me With Your Kiss e sulla contundente ed agrodolce You Made Me Realize i feedback tornano quelli maestosi, avvolgenti, penetranti dell’immaginario collettivo che lega Kevin Shields all’orizzonte tra realtà concreta e proiezioni oniriche che ci ha fatto continuare a sognare, con o senza amore. Non siamo ancora fottuti, non siamo ancora fottuti, questo è il mantra. Manca poco, troppo poco però. È la fine.

Il resto sono gli Hot Chip che sembrano pronti per l’uno maggio a Piazza San Giovanni, qualche ragazzetta con troppo md in corpo e un festone finale che fa sembrare il dj-set di John Talabot la manna dal cielo e noi dei miscredenti e detrattori ad ogni costo: parlare male della sua selezione del giovedì è da irriconoscenti. Becchiamoci Dj Coco allora. Ci sta bene. Se non si apprezzano gli sforzi non resta che una condanna alla dozzinalità. Oppure, guardando il festival, alle 6 e 30, mezzo pieno come il proverbiale bicchiere, sentiamoci già a casa, eliminando l’effetto jet lag. La triste quotidianità è già (ri)iniziata. Fortuna che gli dei ci proteggono e Apolo prevede un’altra possibilità per noi (2beContinued…)

Stefano Cuzzocrea

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La verità? Provoca una rabbia tale da mettersi in imbarazzo finanche con se stessi il fatto che un ventiduenne sia un talento conclamato a livello planetario come grafico, come stilista e come musicista, mentre arrivano i quaranta per una marea di precari ancora in fila e la febbre sale già da mo’, intravedendo la fine, per strada, con le dita gialle e il puzzo di piscio a narcotizzare l’anima, lasciando che ricordi e speranze diventino liquidi da espellere, impegnando, così, i pantaloni di urina putrida e malata.

Invidia? Macché: più che altro è rassegnazione. In mezzo ci passa la banalità di un concetto ciclico del tempo: c’era bisogno di una nuova crew alla Wu-Tang ed ecco gli Odd Future. Non hanno inventato troppo, tranne il mettersi in sync con la propria generazione. Coraggiosi, questo sì. Però il rap è roba Usa, o si vuole andare a rubare a casa del ladro? Chiedetelo alle major italiane che ci hanno sempre rinunciato a priori ad esportare l’hip hop nostrano. Mettere in free download un disco a Los Angeles, poi, non è la stessa cosa che fare lo stesso altrove; ad esempio questo blog, nato in provincia di Cosenza, ha più lettori a Milano e Roma che non nel luogo di residenza, senza contare le visite da Londra: ovvero più del doppio di quelle clickate a Lamezia, che si trova a 30 minuti di macchina da questo Mac. Non c’entra nulla? Suvvia, un po’ di elasticità mentale, diamine.

Ce ne vuole un po’ anche per valutare questo Wolf, secondo (o terzo?) album di Tyler. Disco geniale che porta una spanna su le dinamiche compositive di ritmiche e armonie in tinta col war game. Intanto, del resto, è successo il panico: i suoi Odd Cose sono nell’occhio del ciclone, li amano tutti, li odiano tutti, fino al punto che le t-shirt disegnate da The Creator le vendono su Hypebeast e il suo compagno di merende, Francesco Oceano, è più premiato della Juve quest’anno, ovunque. La coppa è loro e il nuovo Lupo prosegue meritatamente sulla stessa strada.  Applausi meritatissimi  per la fibra insomma.

Cosa c’è dentro? Ritmi cupi ovviamente. Le perle sono tastiere che lasciano scorrere su 88 tasti (usandone più spesso la metà) i suoni di George Clinton, (ri)presi poi dal G-funk, come tutto un universo di jazz immortale. Black fino al midollo. Eppure è differente: intriso di trap, echi di Bristol e trenta anni di nuovi figli dell’hip hop. Contemporaneità a gogò dunque. Una coerenza d’insieme che, se pure si lancia in diversivi da virata, è talmente coesa a livello di sound da risultare quasi pesante. Oltre alle dottrine di Rza e dei micro-campioni spezzettati ci sta tutto l’universo dei Neptunes, dentro (certe batterie!) tant’è che la presenza di Pharrel non è casuale, semmai un’ammissione. Un po’ di furbizia c’è: se avessi invitato Method al microfono sarebbe stato un autogoal decisivo per perdere il match. Ed Erikah Badu allora? L’hanno messa su un ambiente armonico storto, come piace a lei, latineggiante quasi, che non c’entra quasi una minchia con gli altri tasselli dell’album,  pur obbligandola a mantenere un profilo basso, del resto Tyler a donne di quel calibro è disabituato: altrimenti perché le chiamerebbe puttane spesso e volentieri?

Pare, comunque,  che questa sua mania di dire frocio e troia sia una provocazione. Una cosa stupida? Ma se c’è ancora gente che si scandalizza e ne parla inorridendo ha ragione sto ragazzino. Le stupidaggini sono queste. Che poi risulti immaturo anche in pezzi come 48 e Colossus/the Bridge of Love è normale: è grande perché famoso ma resta pur sempre un adolescente di successo.

In quanto a produzioni però la sa lunga. È più originale e fine, oltre che meno tamarro, di tutti i suoi colleghi del sud e di quei presunti nuovi afrofuturisti che sembrano in fila per fare i beat a Lady Gaga. In lizza Tyler non si ci pone per niente. Lui riesce ad essere anche elegante, come in Lone, ad esempio, pur poggiandoci sopra l’asprezza di una tonalità marcia, tanto da ricordare Sinatra e chiudere il cerchio del paradosso.

Infatti mi spiace aver detto brutte cose su lui e su sua madre ma non può offendersi, altrimenti risulterebbe un guappo di cartone. Dopo un disco e una carriera così spiacerebbe trovarsi di fronte ad un’ennesima montatura. I cavalli di razza si vedono sulla lunga distanza: è un po’ come consultare Wikipedia o la Treccani. Su certe cose va bene finanche essere conservatori e non semplicemente nostalgici.

Avevo un compagno di classe che quando eravamo 15enni si scopava tutte le ragazze più grandi, erano bellissime, e picchiava chiunque, anche i trentenni. Cosa fa adesso? Cercare alla F di fallimento: ad uscire da quel copione non ci ha mai provato e neppure da casa sua esce spesso, però si occupa di suo figlio con passione, forse pure troppa. Tyler caro, vorrei incontrarti tra 100 anni ma bada: io non sono Gianni Morandi, tant’è che con quel fallito siamo ancora ottimi amici.

 Stefano Cuzzocrea

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Tra un mese uscirà il secondo album del ragazzetto prodigio che ha dato al post-dubstep una vena cantautorale. “Overgrown” è atteso per l’8 aprile e promette primavera. Intanto, però, dopo il primo singolo Retrograde, arriva un altro anticipo del sound che avrà il disco.

Si intitola Digital Lion. Blake per il brano collabora addirittura con Brian Eno. Tra l’altro già si sa che nell’album c’è un’altra collaborazione, quella con RZA del Wu-Tang Clan, per una canzone chiamata Take a fall for me. Ecco, piace pure agli hiphoppettari il giovane James e forse anche a tua madre, caro matherfucker.

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Chi diamine ha mai fatto più pezzi micidiali come quelli della golden’ era del rap? All’epoca esordivano le porcate gangsta, certo, ma anche tutto il filone west legato alla funk psichedelia post-hedrixiana (il p-funk ndr), oppure robe come A Tribe Called Quest. E poi che dire dell’esodio del Wu-Tang Clan? Loro hanno devastato tutto, tra stili rap differenti, karate e campionamenti presi chissà dove, poi finiti  ad assemblare le colonne sonore di Tarantino.

Ebbene, adesso pare si stiano dando da fare nuovamente tutti assieme. Dopo mille dischi solisti e un abbandono alle produzioni in equipe, stanno tornando. A dichiararlo pubblicamente è stato il colosso Method Man: “Quest’anno saranno 20 anni”, ha detto Method Man al pubblico in delirio. “Quanti di voi sono mai riusciti a tenersi un lavoro per 20 anni? Lo stesso lavoro. Questa è roba forte. E noi siamo debitori a ogni singolo fan che ha mai supportato la nostra musica, dico davvero”.

Il teatro di una affermazione tanto attesa è stata una sua una performance al Key Club di Hollywood, durante la quale ha anche aggiunto: “E a questo proposito, celebreremo con un album speciale del Wu-Tang Clan, ci stiamo lavorando adesso. Ci sarà roba forte lì dentro. Quest’anno. Questo cavolo di anno”. E tra l’altro il 2013 è già ormai inoltrato, quindi le attese dureranno ancora davvero poco.

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